Roadie #42 - Blog #111

Mais où va donc le temps ? C'est Noël et je suis en train de me demander si nous allons réussir à terminer la vente aux enchères sur eBay ou si c'est nous qui allons mourir en premier. Soudain, je regarde autour de moi et je vois que l'étape de l'Amérique latine a commencé et que nous sommes presque en mars.

Avant de vous dire à quel point il est agréable d'être en Argentine, pourquoi ne pas vous informer un peu de ce qui s'est passé depuis notre dernière conversation ?

Tout d'abord, The Beehive commence vraiment à ressembler à la maison. La poussière des constructeurs est retombée, l'odeur de la peinture s'est estompée et nous avons tous établi nos petits espaces de travail, répartissant instruments, équipements et tasses de thé un peu partout.

Je suis sûr qu'il existe un mot pour décrire le phénomène psychologique qui consiste à emménager dans un nouvel endroit et à penser automatiquement que quelqu'un va s'y introduire. Ce n'est pas tout à fait comme si nous vivions ici (bien que quelques personnes notables s'en approchent...), mais tout le monde commence à se sentir à l'aise et il est naturel de vouloir garder les aspects moins agréables du monde à l'extérieur. Le système d'alarme est arrivé quelques jours après tout l'équipement, ce qui est peut-être ce qui a déclenché ma paranoïa.

Peu de temps après l'installation complète de l'alarme, je suis passé tard dans la nuit pour déposer quelques câbles et faire un test imprévu. Il y a la série habituelle d'obstacles à franchir si vous arrivez et devez ouvrir. On m'a expliqué tout cela et je suis sûr de pouvoir aller et venir comme bon me semble. Ma première tentative révèle qu'il y a un détail avec l'un des cadenas que je n'ai pas complètement saisi. Alors que je me répète le numéro et que je le lis sur le cadenas, le bip de l'alarme décompte le temps qui m'est imparti pour entrer et m'identifier. Elle s'impatiente de plus en plus avant de finir par piquer une colère noire et appeler la police.

J'appelle Dan Green sur mon portable, qui ne m'entend pas à cause du vacarme des cloches et du bip de l'alarme. Il comprend rapidement ce qui se passe et explique le tour manquant. J'y suis. Je règle le système d'alarme et appelle le siège social pour leur demander de rappeler la police. Ils me demandent si je veux qu'ils rappellent Phil Harvey pour lui dire qu'il n'y a en fait aucun intrus. Je gémis et lui envoie un message. "Je confirme que l'alarme fonctionne parfaitement et qu'elle est très bruyante. Poursuivez votre soirée..."

Le vendredi suivant, je suis frappé par une migraine qui m'empêche de voir la lumière du jour sans douleur intense. Ce n'est pas inhabituel pour les gens qui travaillent dans notre secteur, mais dans ce cas, ce n'est pas lié à l'alcool (je ne bois presque pas ces jours-ci...). Je rate complètement la journée, mais je suis rétabli et bien réveillé le soir. Je décide de me rendre au Beehive pour travailler un peu. Je réussis à entrer sans incident et me dirige vers mon bureau. C'est vendredi et comme il s'agit d'une zone industrielle, les alentours sont déserts. Pour me sentir un peu moins seul, je me connecte et constate que, malgré l'heure, Anchorman est connecté au chat.

Il semble qu'il soit sur le point de passer à la radio. Je décide de me mettre à l'écoute, mais je suis rapidement distrait. Il y a un bruit en bas. Pas un bruit de planches qui grincent, ni un bruit de chaudière qui grince. C'est comme si quelque chose de très lourd était renversé. La façon dont l'escalier résonne ne fait rien d'autre que de le faire paraître plus énorme. (Note mentale : expérimenter avec des sons de batterie Led Zeppelin...) Je coupe la radio et scrute mon bureau à la recherche d'une arme. J'ai un grand trépied en métal. Avant de partir jeter un coup d'oeil, j'envoie un message à Anchorman. "Gros bruit en bas. Je pense que quelqu'un est à l'intérieur. Je vais enquêter. Envoie-moi un message dans 15 minutes. Si pas de réponse, appelle la police".

C'est drôle comme un bâtiment peut sembler grand quand on n'est pas sûr d'être seul. Je me sens un peu idiot de me promener avec un trépied en porte-à-faux, mais je finis par me convaincre que, quoi qu'il en soit, il n'y a pas lieu de s'inquiéter. Je retourne à ma discussion avec Anchorman :
"Tout va bien".

"Merci mon Dieu pour ça. Bon, je vais me coucher. Mme Anchorman vient de me demander ce que je faisais debout si tard et je lui ai dit que je pensais que vous étiez peut-être morte".

Je suis amené à croire que sa réponse a été un blafard, "OK, ne soyez pas long". Comme c'est rassurant !

C'est donc moi et mes escapades liées à la sécurité (je ne raconterai même pas la nuit où j'ai rencontré la nouvelle femme de ménage à 23 heures et où je me suis présentée en sortant de mon bureau en haut des escaliers avec un pied de table en métal levé au-dessus de mon épaule...). Et le groupe ? Les nouvelles chansons ?

Eh bien, le rez-de-chaussée de notre nouvelle maison a vu un tas d'airs frais être moulés, façonnés, bousculés et parfois modifiés au-delà de toute reconnaissance. Je suis constamment surpris par la quantité de travail accompli en une journée. Je me suis dit (comme à peu près tous ceux qui n'ont pas passé beaucoup de temps dans un studio) que faire une heure de musique sur une année, c'est beaucoup de pauses thé et de temps pour lire le journal, quelle que soit la façon dont on le découpe.

Mais comme il s'agit de Coldplay, ce n'est pas du tout ça. Le travail commence tôt chaque jour, l'esprit concentré sur le travail à accomplir. Si l'on estime qu'une chanson ne fonctionne pas, la source de la difficulté est recherchée et généralement identifiée très rapidement. De nouvelles approches, de légers massages ou même des amputations radicales sont abordés avec urgence.

Une même chanson peut exister sous plusieurs formes très différentes au cours d'une même journée. L'humeur peut passer de l'exaltation d'avoir trouvé une nouvelle mélodie à une perte totale de confiance, puis revenir à "J'ai hâte que Brian entende ça", le tout en quelques heures. La vitesse de progression est étonnante.

L'imminence de trois semaines de vacances en Amérique latine n'a pas seulement servi d'échappatoire alléchante au soleil, elle a aussi focalisé le travail dans les six pièces du Beehive en un effort d'équipe très puissant et concentré dans les semaines précédant le départ.

De la même manière que l'on paie les factures, vide le frigo et fait une séance de rangement avant de partir en vacances, le groupe s'assure de laisser un endroit propre dans le studio d'enregistrement où il pourra revenir une fois la tournée terminée et qu'il sera de retour. Certaines chansons semblent prêtes, d'autres à peine commencées, d'autres encore ne verront peut-être jamais la lumière du jour, mais ils ont tout poussé aussi loin que possible avant de prendre la valise et de partir.

Comme une représentation tangible de ceci, les coproducteurs Rik Simpson et Dan Green ont rassemblé un tas de mixes bruts et les ont séquencés ensemble selon le "possible running order" que Chris a récemment écrit (sur le mur du Beehive, naturellement). Il y a maintenant un fichier enfermé dans les profondeurs du bâtiment, autour duquel ils peuvent se rassembler et l'écouter du début à la fin. Ils peuvent juger de leurs progrès maintenant - et encore une fois quand ils rentrent chez eux.

Qu'est-ce que c'est ? A quoi ça ressemble ? Eh bien, ça ressemble à ça :

Donc, cela nous amène au moment présent. Nous sommes arrivés en Argentine - vraiment l'un des endroits les plus merveilleux de la planète. Le rythme de vie, la passion et la chaleur des gens, le temps magnifique - tout est aussi différent de l'hiver londonien que nous avons quitté.

Par une étrange et merveilleuse bizarrerie du calendrier, nous sommes arrivés le mardi sans avoir de spectacle à faire avant le vendredi. Quel résultat ! L'équipe a été réunie à partir de toutes sortes d'endroits à travers le monde, donc une promenade dans la ville lors de notre premier jour ici signifie s'imprégner de l'environnement très étranger, tout en rencontrant constamment de vieux amis et en se réunissant au milieu de la rue à quelques milliers de kilomètres de chez soi.

Dan Green et moi nous promenons dans la vieille ville et traversons les boutiques d'antiquités pour arriver sur une magnifique piazza, où se trouve un couple qui danse le tango sur un poste de radio déformé fonctionnant avec une batterie de voiture.

Et vous savez quoi ? Nous cherchons le meilleur endroit pour s'asseoir et boire un verre quand une voix m'appelle par-dessus mon épaule. Qui cela peut-il être ? Bash (le batteur de Will). Il est assis au soleil en train de siroter une bière et de regarder le monde (et les femmes) passer. Nous prenons deux chaises et le rejoignons pour une heure. Dans un coin de la place, il y a des graffitis en espagnol, dont je ne comprends pas grand-chose.

Un mot me semble pourtant familier.

J'ai l'impression que nous allons passer quelques semaines très agréables.

R#42